TANGO ARGENTINO

EL TANGO (POESIA)Letra de Jorge Luis BorgesMusica no tiene.Donde estaran? pregunta la elegiade quienes ya no son, como si hubierauna region en que el Ayer pudieraser el Hoy, el Aun y el Todavia.Donde estara (repito) el malevajeque fundo en polvorientos callejonesde tierra o en perdidas poblacionesla secta del cuchillo y del coraje?Donde estaran aquellos que pasaron,dejando a la epopeya un episodio,una fabula al tiempo, y que sin odio,lucro o pasión de amor se acuchillaron?Los busco en su leyenda, en la postrerabrasa que, a modo de una vaga rosa,guarda algo de esa chusma valerosade los Corrales y de Balvanera.Que oscuros callejones o que yermodel otro mundo habitara la durasombra de aquel que era una sombra oscura,Muraña, ese cuchillo de Palermo?Y ese Iberra fatal (de quien los santosse apiaden) que en un puente de la via,mato a su hermano el ñato, que debiamas muertes que el, y así asi igualo los tantos.Una mitologia de puñaleslentamente se anula en el olvido;una canción de gesta se ha perdidoen sordidas noticias policiales.Hay otra brasa, otra candente rosade la ceniza que los guarda enteros;ahi estan los soberbios cuchillerosy el peso de la daga silenciosa.Aunque la daga hostil o esa otra daga,el Tiempo, los perdieron en el fango,hoy, más alla del tiempo y de la aciagamuerte, esos muertos viven en el tango.En la musica estan, en el cordajede la lenta guitarra trabajosa,que trama en la milonga venturosala fiesta y la inocencia del coraje.Gira en el hueco la amarilla ruedade caballos y leones, y oigo el ecode esos tangos de Arolas y de Grecoque yo he visto bailar en la vereda,en un instante que hoy emerge aislado,sin antes ni después, contra el olvido,y que tiene el sabor de lo perdido,de lo perdido y lo recuperado.En los acordes hay antiguas cosas:El otro patio y la entrevista parra.(Detras de las paredes recelosasel Sur guarda un puñal y una guitarra.)Esa rafaga, el tango, esa diablura,los atareados años desafia;hecho de polvo y tiempo, el hombre duramenos que la liviana melodia,que solo es tiempo. El tango crea un turbiopasado irreal que de algun modo es cierto,el recuerdo imposible de haber muertopeleando, en una esquina del suburbio.

¿Qué se hicieron las damas,sus tocados, sus vestidos,sus olores?.
Fué un ensueño de dulce amor, horas de dicha y de querer,
fué el poema deayer,
que yo soñé,
de dorado color,
vanas quimeras del corazón,
no logrará descifrar jamás,
nido tan fugaz,
fue un ensueño de amor y adoración.
Cuando la flor de tu rosal,
vuelvan mas bellas a florecer,
recordarás mi querer,
y has de saber, todo mi intenso mal,
de aquel poema embriagador,
ya nada queda entre los dos,
doy mi triste adiós,
sentiras la emoción,
de mi dolor...
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